Monos En La Cara un poco de todo, algo de nada y con la subjetividad a punto.

No termino de entender si me cuesta aprenderte o si en realidad quiero  desaprehender de mi, de lo que fui y de lo que no puedo dejar de ser. El futuro no llegó, tendrías que saberlo a tantos años de haber comenzado a olvidar. A olvidarme. A olvidarte de recordar dónde escondista las llaves del cofre en el que dejaste el último sentimiento de piedad que me supiste dedicar.

Me sabés dispuesto a atajar algunos breves bombardeos y a limpiar los restos de las batallas, aunque pasen horas, días, semanas sin que pueda barrer la última ceniza, el último estertor de sentido.

Enciendo el lavarropas pero no puedo manejarlo, me supera la situación de saber que en ese agujero de jabón concentrado en polvo, químicos y mugre, se revuelca la ropa que dejaste en el fondo del armario, además de que en ese acto desaparece la última conjunción de líquidos mutuos, de grasa, de piel, de rechazo, pasión, odio, deseo.

Así, barroco a pesar de mi, perdido, acabado. Y sin quitamanchas.

Quiero ver, quiero entrarte. Nena, nadie te va a hacer mal, excepto yo. Si fuera una canción de Seru Girán no sería Seminare, sería quizá esa que Charly dejó afuera por falta de afinación, porque su atribulado y reventado oído absoluto le habría alertado que no entraba en ningún disco, que cerca de Desarma y Sangra sonaría sucia y al lado de Perro Andaluz se vería demasiado (e inútilmente) cinéfila. 


Moveme, sacudime, cacheteame, pegame y decime Marte. Soy cualquier cosa menos lo que estabas buscando. Te tengo que alertar antes de que te equivoques, antes de que vuelvas a elegir mal, como la otra vez, como recién, como al principio. Como vas a seguir haciendo.


Soy la estrofa mal terminada, la canción con la rima consonante menos aceitada de la cocina del songwriter, la que Sabina tiró al tacho de las vergonzantes, las que ni siquiera en su compilado de outtakes más trillado podría entrar como bonus track.


Y sí, el lugar común del loser, a esta hora, la de la mañana intolerable y fatal, me sienta bien. Dejame jugar a que soy un perdedor consciente, una peluca telefónica sin tono, un bombón con licor nacional impopular.


Puedo escribir los versos más tristes esta mañana, pero me quedé sin nesquik.

No puedo dejar de observar, perderme, hundirme, en las caprichosas maneras que tiene el humo para tomar formas sin forma, para recrearse en el aire, ante los ojos de quien quiera ver. 


Amorfo barra a.


Suelo buscar reinventarme cada tanto, quizá para imitar a esa independencia de lo efímero, quizá para recolectar un poco de aire ajeno y sorpresivo a cada vuelta de tuerca. Me ajusto, me tuerzo, me estaciono en doble fila un rato para correrme más tarde y, siempre, tener que cambiar la llanta después de algunos kilómetros.


No me interesan los autos y las metáforas suelen parecerme fáciles y de fast food. Pero ahí está, fácil y de digestión veloz, de mostrador con empleado del mes eyaculado contra una pared. O paredón.


Para mí un cuarto de libros con queso.

Recorro, entro, me sacudo, salgo, paseo, miro, me deslumbro.


Me pienso efímero y ratifico cada uno de los miedos que me fueron adjudicados en el momento mismo de la luz. La prendo, apago, vuelvo a prender, enciendo, quemo, incinero, barro las cenizas.


Vuelvo a entrar, me debilito, salgo, muero.


Entonces, no sé, quizá, nada, digo. Nada. Nado. Digo. Digo no. No digo. No digo más. Más no. 


Someterse al exprimidor diario es una tarea que le encargo al más pintado. Al mejor pintor. Al mejor postor. Apuesto y pierdo. Juego, sumo, resto, divido, me divido, me sumo. Me suma. Tabla del siete. Tabla, golpe, ruido, dolor. Efímero. Efímera.


Luz. 


Eclipse.


Recorro, miro, me deslumbro, me debilito, salgo, muero.

Ahí.
Acá.
Así.
Bajá.
Tanto no. Ahí. Ahí.
Sí.
Arriba.
Subí. Subime, correte, correme, correte más, seguí, seguí, así, seguí, seguí.
Así.
Así.
Así.
Desaparecé.

Enterrame, vivo, sacame, entrame. Salime. Salí, sacá. Pico, pala, bajada cordón. Te vas, lejos, lejos. Lejos.

Volvé. No, no vuelvas. Hasta ahí. Ahí. No estoy. Dice el señor que no está, que se fue de vacaciones. De invierno. Nieve, frío, lluvia ácida. Lima limón para mi, mozo.

Se fueron todos. El bar vacío y no se me acercan ni para cobrar la cuenta. Cinco cafés, negros, muy negros, al borde del paroxismo racial de los cafés. De Colombia, dice el sobre de azúcar. Las pelotas, sí. El azúcar, claro, no endulza, o sí, pero no lo que tendría que endulzar. Estar solo y ver que ni el pendejo de las estampitas se acerca a la mesa es la más rubricable y efervescente garantía de mi soledad. Gracias, una certeza de vez en cuando viene bien.

A llorar a la iglesia. Pero andá vos; yo paso, gracias. A la iglesia se entra esperanzado, en el mejor de los casos, y se sale llorando, sobre todo si sos monaguillo, sobre todo si te compraste la garantía de por vida de la culpa y la flagelación espiritual y psicológica. Andá a depender de tu muñeco y tu vitral.

Yo te miro de lejos, mientras marchás lápida en mano y me tirás tierra. Un poco más. Amén.

Lloraba como una nena, tenía la voz irreconocible, débil, quebrada, anulada. Es el número uno (o dos, a lo sumo) entre los mejores rankeados de la lista de villanos creada, amasada, difundida y transmitida por todas las vías posibles por la corporación mediática. 

Luis D´elía, pocos minutos después de que se esparciera la noticia de la pérdida, rompía, a través de una comunicación radial, el mito, la leyenda del Goliat feo, sucio, malo, negrodemierda y se entregó a llorar con desconsuelo por la muerte de Néstor Kirchner. En ese momento, el de esa voz destruida por el dolor, terminé de caer en cuenta de lo que significaba este tipo desgarbado, desbocado y visceral que hace siete años asumió la presidencia con menos del 23 por ciento de los votos, o como él mismo graficó mejor que nadie: con menos votos que desocupados.


No acompañé al kirchnerismo ni en 2003 (a las cosas que nos quitó Menem se agrega el no haber podido votar a Néstor en ese ballotage) ni en el 2007, cuando, ahí sí, me quedé afuera del entendimiento de lo que habían significado esos cuatro años de poder en eterna pulseada con verdaderas moles, con interminables tótem de la toma de decisiones real y concreta, esa que no se manifiesta a los gritos ni tiene olor a transpiración. Esa que cuida las formas, que no explicita su crispación pero la lleva en la sangre, que en lugar de pancartas apela a lobbys furiosos, que reemplaza cánticos mal acentuados por presiones en la bolsa, por golpes de Estado. Esa que esta semana volvió a perder una batalla, la más importante, la de la historia.


Al mismo tiempo, lo de la plaza (La Plaza) estuvo más allá, superó cualquier cálculo, cualquier expectativa, cualquier perverso análisis editorial. Lo que se pudo ver del miércoles al viernes en Plaza de Mayo fue la expresión más cabal del contraste entre la realidad de la calle y la opinión publicada. Primero decenas, después algunos centenares, más tarde miles reunidos para despedirse, cada cual a su modo. Dieciocho cuadras de fila y hasta ocho horas de espera para pasar por al lado del cajón unos cuatro o cinco segundos e irse de vuelta a casa. Ocho horas. ¿Cuántas horas de fila harías para el velatorio de un conocido, de un amigo, de un pariente no tan cercano?


La potencia, la sangre, el dolor de estos días, por su falta de previsión, son más contundentes que cualquier movilización con o sin choripán y coca cola (¿dónde están los gritos puros, los patriotas de blackberry denunciante, los que veían militantes rentados en cada esquina, los que miserabilizaban cualquier acto de apoyo y lo relacionaban con prebendas y alpargatasílibrosno?). Lo que durante estas horas de recogimiento, ojos enjuagados y tripas revueltas vimos, sentimos y guardamos para siempre en la memoria fue mucho más que una expresión de amor o de reconocimiento a un líder; hemos sido testigos de la reafirmación de un camino político que, con el barro propio de la confrontación y el cambio, ya está internalizado en millones.


Y como leí por ahí, en una pared escrita por la pasión y la garra puestas al noble servicio de defender a una presidenta a la que le queda un camino pedregoso pero sostenido, un mensaje claro y sin vueltas para los cuervos que ya sobrevuelan: Ni lo intenten.

El rescate de los mineros chilenos es la noticia del año y al calificativo de milagro (epíteto, diría yo en homenaje a las decenas de personas que trabajaron terrenalmente para llegar a este logro) se le podrían sumar algunas canciones que así como han servido para acompañar un sinfín de acontecimientos que potenciaron comentarios y transmisiones kitsch, también podrían ser un elemento ad hoc en esta ocasión.

1. Y dale alegría a mi corazón
Es perfecta, el himno de cualquier acontecimiento que movilice sentimientos  aunque no demasiada sensatez. Imaginate en cámara lenta las imágenes de los mineros saliendo de la cápsula, abrazándose con sus mujeres y/o hijos y/o Sebastián Piñera. La gente saltando y celebrando, mientras Fito y Spinetta cantan una de las letras más usadas por editores televisivos y armadores de videos de vacaciones en Cataratas del Iguazú.

2. Brillante sobre el mic
Otra para usar el ralenti. Quizàs lo de "la noche que dejaste de actuar soooolo para darme amor" no tenga un carancho que ver con 33 mineros que salen de una cueva, pero bueno, tampoco tenía nada que ver cuando se usó  para la salida de Maradona de la selección en 1994, y quedó bien igual. Además, esa base de batería junto al "recuerdos que no voy a olvidar" es ideal para montar imágenes de los mineros sonriendo y haciendo bromas en el refugio. Un hit seguro.

3. Cuantas minas que tengo
Para una fiesta de homenaje a los mineros es la gran canción que los debería recibir. Y ahora también, armamos un videito rápido con los tipos saltando cuando salían de la cápsula Fénix y le metemos a Copani, que si lo apurás un poco seguro tiene alguna cosita para decir sobre el tema.

4. Color esperanza
El touch con alto contenido de lípidos infaltable, a caballito del mononeuronal recurso de hablar del "milagro de los mineros". El video puede empezar con Santo Biasati anunciando "el milagro", los mineros sonriendo junto al presidente chileno, y Diego Torres cantando eso de "saber que se puede, querer que se pueda". De paso le sirve a Piñera para la campaña de su reelección.

5. Fanky
"No voy a parar / yo no tengo dudas / No voy a bajar / déjalo que suba". la frase calza bien, armamos un video rock y captamos al público más reticente a sensibilizarse con el Fito Páez light y lacrimógeno. De paso, Charly puede ir a Copiapó y dar un recital también ahí, ahora que está "bien".

6. Cuando pase el temblor
Después del terremoto que sacudió a Chile hace algunos meses, el encierro de los mineros parecía ser otra de esas señales de que la tierra no se lleva bien con el país trasandino. Claro, el éxito del rescate y la sonrisa de Piñera parece negar semejante cosa. Qué mejor que una canción que parece decir que cuando se termine el sacudón, vendrá lo mejor. "Despiertamé cuando pase el temblor", habría dicho Piñera mientras esperaba que Bachelet le dejara los fondos suficientes para capitalizar el post-terremoto.

7. Rasguña las piedras
No cuesta mucho imaginarse a los pobres mineros desesperados tratando de salir del pozo rascando tierra, piedras y todo lo que se hubieran podido encontrar 700 metros para abajo, si no hubiera sido por ese refugio salvador. 

8. Gracias a la vida
La voz de Mercedes Sosa, nuestra muerta reciente más ilustre, sumado al fuerte tono emocional de la letra de Violeta Parra, con el agregado de los mineros saliendo del pozo y abrazándose al por mayor, lagrimeando, dando testimonio de su paso por subsuelo de la tierra, es imbatible. Un highlight seguro. Si no lo aprovechan, mamani esssssta.

9. Yo quiero ser minero
Le cambiamos la letra, se la damos a Barragán y hace un hit seguro que el club de fans del programa cantará seguramente a plena felicidad en las asambleas que realizan en plazas de las ciudades argentinas. En Chile no le van a dar bola, porque van a seguir gritando Chi Chi Chi Lé Lé Lé a diestra y siniestra.

10. Sabor a mi
La canción que no fue, el himno por antonomasia de los sobrevivientes de Los Andes (los de la película Viven, che) que bien podría haberse repetido en Copiapó, entre 33 hombres que pasaron juntos dos meses, encerrados, con no demasiada comida, sin sus parejas... y que teniendo en cuenta que pudieron higienizarse y oler a jabón, quien sabe si en su boca no llevan el feliz recuerdo de alguna parte de esos cuerpos ajenos, transpirados, masculinos y... ejem, que tanta intimidad me está poniendo nervioso y ya estoy mirando con cariño al amigo Sepúlveda.

Este señorito, que hasta el momento tiene solo ocho largometrajes terminados enmarcados en una personal revolución pop, clavó en los 90s un nuevo vértice en la historia del cine a pura posmodernidad y desfachatez, despellejando el estilo narrativo que venía imponiéndose desde hacía décadas en el cine de los Estados Unidos, haciendo de las obsesiones propias un parámetro a seguir, instaurando un nuevo paradigma del realizador cinematográfico. Y además, tirando sobre la mesa de la historia del cine un puñado de títulos poderosos, decontructivistas de géneros, estructuras formales y temas.
Aquí mi top 5, mis cinco películas favoritas de Mr. Q, el chico del video club.

...Según este modesto crítico, desde ya. Stanley Kubrick parió a lo largo de su carrera un breve número de films, muchos de ellos potentes, enormes, relevantes, y que son los elegidos para este ranking que, como todos, me presenta el mismo nivel de entusiasmo que de relativización. Porque todo largometraje merece ser parte de una lista, más allá de que se trate de unidades incomparables.

Idealizamos, amamos, odiamos, rechazamos, negamos, velamos, enterramos, desenterramos, volvemos a idealizar, idolatramos, amamos más que nunca antes, mandamos a fabricar la estampita, levantamos el monumento, lo escupimos, derribamos, barremos, rechazamos, odiamos y volvemos a enterrar.

El lugar del ídolo en Argentina es curioso, sobre todo si se trata de un contemporáneo que, para colmo, cometió la torpeza de no morir en la cumbre y sí en cambio de continuar con su vida de forma errática, a los tumbos, como puede, como le sale, o no le sale. Diego, Eldiez, Diegote, Maradona, Elgordo, Elmejorjugadordelmundo, es el máximo ícono del desacierto en este punto, más incluso que Charly García, que también supo reunir una pléyade de enemigos en los años ochenta, que fueron creciendo en número a medida que sus apariciones públicas se iban poniendo más oscuras o "escandalosas", según gustan decir los comentaristas de la carroña.

Maradona nos dio en Sudáfrica como DT el más disfrutable mundial que una selección de fútbol argentina haya jugado desde aquel interruptus 1990 en Italia. En Europa como jugador, con ese pase mágico que Canigia remató con el golazo que dejó afuera a Brasil (y que provocó un rencor que aún sobrevive en el país vecino). En la tierra de Mandela, en cambio, coordinó un grupo que antes de comenzar el torneo parecía perdido pero que finalmente nos mostró que podía derrochar gracia.

Y así fue, el tipo vivió y nos hizo vivir cuatro victorias plenas de pasión y entusiasmo. Vibramos junto con él, gesticulamos ante los no-goles de Messi y sonreimos así de grande como Tévez, además de algún lagrimón que largamos por Martín, el del barrio.

Pero el tipo cayó, lo hizo de pie, pero los gritos a favor de un mes atrás hoy son puteadas o, en el mejor de los casos, indiferencia siempre a favor de la vereda de enfrente, donde está Julio Grondona, el capo, el jefe, con el que Maradona transó, claro. Pero nuestro Corleone volvió a usar al cebollita y lo descartó ante el primer asomo de rebeldía, ante el primer amague de cortarse solo. A lo Maradona. ¿Porque así lo queríamos, no? Digo, salvo que se trate de viviseccionarlo y quedarnos con lo que nos gusta y borrar, descartar, eliminar el resto.

Esto es nada más que un ejercicio de catarsis moderada, de plantear una insatisfacción por el final amargo y profundizado por la discordia puesta en escena en los últimos días, lo que además de sumirnos en una de esas habituales tragedias de culebrón en las que nos metemos cada tanto, articula (una vez más) lo peor de nuestro panquequismo. Después de los goles, del entusiasmo, de la ilusión (sostenida y bancada entre todos), otra vez tiramos abajo el monumento.

Hubo cinco actores que estuvieron a punto de personificar a Han Solo, antes que Harrison Ford. 


Una famosa actriz audicionó para el rol de la princesa Leia, pero quedó afuera.


Conocé más sobre estos items y sobre otras 17 cosas que seguramente no sabías de la saga más popular de la historia del cine,

El día lunes estuvo marcado en términos virtuales para mi por el bloqueo que me dedicó Alejandro Rozitchner (@alejrozitchner) y el despropósito del festival Hashtag, dominado ese día por #Piropos2Puntocero. Fue para este escriba una jornada de alta productividad en términos de twits. Acá van algunos, porque para muestra, basta un botonazo.

Es uno de los directores de los que me puedo jactar de haber visto su filmografía completa. Disfruto de Take the Money and Run como de pocas películas made in Hollywood, además de que al petiso lo quiero en las buenas (Manhattan) y en las malas (Scoop). Diez de una lista que,  fe cinéfila mediante, confío en que podría renovarse en cualquier momento. No está muerto quien pelea, Mr. Allen. Luche y vuelva.

Pasó el bicentenario (¿Bicentenario, con B así de larga? sigo sin entender si se trata o no de caprichos mayúsculo-históricos) y lo que queda es la resaca de una borrachera de genuina alegría. La titulada y subrayada crispación pareció no haberse hecho presente, el presunto y anunciado odio de "la gente" hacia el gobierno no debe ser tan grande si uno traduce la repercusión de los festejos como una forma de adhesión a la patria, y, por qué no, a este momento de la patria.  No se trata de cometer la tontería de mezclar celebración nacional con gobierno ídem. Pero si las cosas fueran tan oscuras y pre-apocalípticas como se vocifera aquí y allá, quizá las seis millones de personas que durante cinco días tomaron las calles de forma feliz y pacífica no se hubieran animado, lanzado, a semejante cosa. Fito Páez, en ese marco, y tras un desfile histórico, irrepetible, inmejorable, desplegó el 25 de mayo su potencia como frontman. No sólo terminó de subirse al podio de los rockers número 1 (por si le hacía falta) sino que además, y gracias a la impagable suma de dinero que pidió Charly García, se quedó con los laureles de ser el artista que cerró el sin  dudas más grande festejo de una fecha patria en la historia argentina. Y, ¿gracias a Dios? ("si es que existe", dixit Rodolfo) logró convocar más gente que Juan Pablo II, hasta ahora la superestrella más exitosa de nuestra historieta en esto de arrear gente (¿público?) a un evento. Sí, se agradece que un hecho popular y tan sincero como lo puede ser un momento artístico, haya dejado en un segundo lugar a esa ceremonia de necedad colectiva

Se dice así, creo. Feliz día de la patria. O feliz cumpleaños de la revolución de mayo. ¿Con o sin mayúsculas? ¿Guerra Mundial se escribe con mayúsculas en forma de homenaje? Si es así, que Revolución de Mayo también vaya de esa manera, digo. Digo.


Por afuera de cualquier tipo de cinismo o chistecito irónico, estaría más que bien que la fecha nos sirviera, además de disfrutar de recitales, desfiles de vanguardia y otros demases, para reflexionar al menos un rato sobre qué tipo de país queremos ser, o al menos qué lugar queremos ocupar en esto que alguna vez fue "pueblo" y hoy es "ciudadanía" (cuando no "consumidores").


Algo más que revolear la banderita un rato y ponerse una remera que sirve tanto para festejar una fecha patria como para gritar un golcito.


Eso. Feliz día.

Escribo, tacho, escribo, tacho. Bollo y al cesto. Salgo, cruzo. Frío. Hielo. Alfa, beta, gama. Recuerdo, dolor, calle, sol. Frío. Frío. Hielo. Huesos. Dolor.

Salir y crear para volver y perder. Salir, ganar, perder, vencer, pisar, arrollar, aplastar, demoler, destruir, lastimar, oler, sentir, sangrar. Sangrar. Sangrar.

Sos pero no, estoy pero no. Voy, vengo, vuelvo, salgo, entro, espero, deliro, moldeo, revuelvo, escribo, abollo, arrojo, escupo, vomito. Dolor. Huesos. Frío.

Sí, son mis favoritas, al menos las que hoy por hoy me parecen lo mejor que nos dio el profesor García Moreno. Acá están, estas son, las cinco canciones que quiero escuchar cada vez que lo veo en vivo. Más adelante, vendrá una lista con las 5 difíciles, esas que no toca nunca, motherfucker.

-¿No estás harto de ver porno?
-No.

-Tu amigo me miró como si jamás hubiera visto a una mujer.
-Es entendible, su novia tiene el mejor culo de la ciudad. Seguramente quiso contrastar con ese accidente geográfico que llevás encima.

-¿Vamos a almorzar a lo de mamá?
-No la soporto; tiene mal olor, renguea, está casi pelada y además me detesta.

-Apagá el televisor, se me parte la cabeza.
-Ändá a la habitación y cerrá la puerta, es más sano que intentar dormir con el culo sobre un almohadón en el piso.

-¿Te gusta como me queda?
-La tanga es preciosa, el problema es todo eso que la rodea.

-Estás harto de mi, seguimos juntos nada más que por el sexo, ya lo se.
-Estamos juntos nada más que por el sexo que me provee tu vecina. Si me mudo me lo pierdo para siempre.

-Sos una mierda, antes no eras así.
-Ëxacto, en una pareja el peor de los dos es el que contagia al otro.

Lo que más me impactó no fueron las escamas que le troquelaban la piel ni el destello de luz detrás de las orejas, puntiagudas, ásperas, a modo de antena encarnada. Su voz, cavernosa, gutural, me atraía tanto como me alejaba por su brillo y su eco. Me llamaba a quedarme junto a ella, a brindar por la vida que vendría, por un futuro inmediato que me vendía como celebratorio, gozoso y libertino.

Digo, lo que me impactó no fue ese compendio de extrañas señales alienígenas mezcladas con reflejos de una humanidad bizarra. Lo que me conmovió hasta los huesos fue la sensualidad de sus pies, indescriptibles, imposibles de trasladar a palabras, al menos si nos atenemos al uso de cualquier idioma conocido hasta la fecha.

Ni sus tetas, imponentes, turgentes y eróticamente afectadas por la brisa fría, ni su mirada penetrante hasta la vejación. Sus pies, salidos del sueño lisérgico que siempre deseé tener y que se me presentaba encarnado en un ser que no puedo recordar cómo ni de donde provino. Allí estaba, haciendo de la sexualidad una anécdota menor, dejando en un segundo o tercer plano los conceptos que manejaba sobre la belleza y la atracción física.

Todo eso que tuve para mí durante unos pocos minutos, hasta que se esfumó sin dejar rastro.

Pitos y matracas. El piso del living era un desastre, con todo aquello que pueda abarcar el significado de la palabra desastre. No recuerdo el momento en que terminó la celebración ni tampoco si estuve presente cuando alguien decidió tajearse y dejar su sangre sobre el hasta ayer impoluto sillón blanco.

Ella duerme, desnuda y en la bañera, como un cadáver de un thriller de Hollywood pero sin rastos de delito en el cuerpo, al menos por fuera, porque el hecho de que no lleve ropa, las mordidas, las marcas de uñas que diviso en la ingle me dan una idea de crimen sexual, o al menos de festejo coital que me dejó afuera de cualquier protagónico.

Agradezco que hayan decidido irse todos, que apenas me dejaran sus restos, sus jugos, sus pelos. El LCD puedo reemplazarlo, a menos que el agujero que presenta ahora en el centro de la pantalla lo aproveche como memorabilia de una noche de performances.

Ahora babea, se acaricia la entrepierna y gime con la timidez propia de un sueño confuso. La observo sentado sobre el inodoro (hediondo, casi un souvenir de Kabul) mientras se da vuelta con una torpeza a la que hasta podría definir como querible.

Habrá que limpiar, ella me contará después con quien, cuantos, si con o sin. Después vendrá lo propio; siento como un acto de imperdonable egolatría ocuparme de mi ahora, aunque la verga me arda y luzca más irritada de lo que estaba antes de que esa veintena de inimputables irrumpiera con su alcohol, sus drogas y sus gritos de noche libertaria.

Le ganamos a los dinosaurios, a la derecha reaccionaria, a los discursos que se ampararon en el dogmatismo religioso (dos términos redundantes)y a la simple y básica negación de los derechos del otro.

Permítanme hacerme parte de esta victoria que debería enorgullecernos, hacernos sentir un poco mejores que ayer, cuando este proyecto no era ni siquiera una ley con media sanción (falta que el temible Senado de la Nación también le de el Ok). Hoy Argentina (viva la patria, viva, hay gorro bandera y vincha) está a la vanguardia de América Latina. Y quizá esto último importe un carajo. O mejor: esto último importa un carajo, lo gozoso es que un sector importante (abrimos abanico de definiciones de lo importante) de la población hoy siente que es parte de algo más que un ghetto.

Todo esto, claro, más allá de la insoportable levedad del concepto matrimonio. Algo que, en comparación con la libertad que supone ideológicamente este paso adelante, es apenas una anécdota.

Me quema la frente pero te veo desfilar. Cerca, casi adherida a lo poco que queda de mi aura. Caminás cerca de la cama con tus medias de red y tu remera de los Pistols.

Y yo acá, desnudo, con los brazos adormecidos, con barba de seis días, sin bañarme, con la almohada babeada de dos noches de alcohol volcado, de cigarrillos al borde del ataque incendiario. De mi piel con marcas de tu faso, puta.

Boludeás por teléfono con tus amigas, les contás que estoy en cama, que no se me para hace un mes y que me caliento pero acabo solo si me masturbo.

(sé que ese día que me viste, que fuiste tan ruin que espiaste por la cerradura del baño y te fuiste entre risas)

(los tacos no te los sacás ni para eso)

Traeme pastillas, el doc me dijo que sí, que si el jarabe no alcanza probara, al menos voy a dormir mejor, sin verte el culo perfecto rondando mi cara, sin desearte sin deseo, con el lúgubre reflejo de memoria emotiva que me queda, del recuerdo de lo que era coger con vos.

Andate. Llamá a tu hermano y pedile que venga un par de horas. Al menos me va a masturbar con ganas.

Extracto de Leviatán, de Thomas Hobbes

"En vista de que no hay señales ni frutos de la religión, excepto en el hombre, no hay razón para dudar que la semilla de la religión se encuentra solamente en el ser humano, y que consiste en alguna cualidad especial, o, por lo menos, en algún grado eminente suyo que no se da en las otras criaturas vivientes.

"El miedo perpetuo siempre acompaña al hombre en su ignorancia de las causas, como si estuviera en la oscuridad, necesita concretarse en algún objeto. Y cuando falta algo visible no hay nada a lo que puede atribuirse la buena o mala fortuna, y entonces se recurre a algún poder o agente invisible. Quizá fue en ese sentido en el que algunos poetas dijeron que los dioses habían sido creados originalmente por el miedo del hombre, cosa que, referida a los dioses, es muy verdadera.

"Pero el reconocimiento de un Dios eterno, infinito y omnipotente, puede más fácilmente derivarse del deseo que los hombres tienen de conocer las causas de los cuerpos naturales y de sus varias virtudes y operaciones, que del miedo de lo que pueda caer sobre ellos en el tiempo venidero.

"Por lo tanto, quienes mediante sus propias meditaciones, llegan al reconocimiento de que hay un Dios infinito, omnipotente y eterno, prefieren confesar que es incomprensible y que cae más allá de lo que puede alcanzar su entendimiento.

"De manera similar, hay hombres que atribuyen su suerte a la presencia de cierta persona, o a un lugar que dicen que les dé buena o mala suerte, o a palabras que se pronuncian, especialmente si entre ellas está el nombre de Dios; palabras mágicas y de encantamiento, liturgias de brujería, en cuanto que se las cree capaces de transformar en pan una piedra, o el pan en un hombre, o cualquier cosa en cualquier otra cosa."

Cuando la publicidad justifica la contaminación visual.

Say no more. Say more. More. Vení, andate, te amo, te odio, dame más, no me des nada. Puto, destructor, drogadicto, borracho, sucio, mal padre, abandonado, irrespetuoso, monstruo, mala influencia, degenerado, puto otra vez.

Ídolo, genio, mejorquenunca, prócer, profeta, ejemplo, héroe, único, maestro. Venga, tóquese algo.

Hace falta sólo una luz que nos lo muestre sobre ese o cualquier otro escenario. La música, el rock and roll (él) hace el resto.

Me hiciste saber que habías cenado un pastel de papas que, a simple vista, parece que estaba bien cargado. El vómito todavía está ahí, lo miro inmovilizado por estas putas pastillas que me acalambran los músculos y me sacan toda reacción. No me funcionan ni los dedos para chatear y masturbarme. Ni los dedos.

Me insultaste antes de dar el portazo, me culpaste de lo mal que te hace el vodka barato y me escupiste las últimas gotas que te colgaban de las comisuras de la boca.

Hijo de puta. Cerdo. Forro. Puto. Gil (a veces perdés contundencia a la hora de la agresión oral). Creí escuchar algunas palabritas más pero el zig zag con el que te despediste, lejos del más mínimo gesto de glamour, se llevó también el hilo de voz que te quedaba.

El vómito sigue incólume al aire que remueve el ventilador, destartalado y que pide auxilio y reemplazo a cada vuelta. Verde, marrón, blanco, un pequeño abanico de colores remezclados con tu bilis y tus jugos.

Los ojos me responden y aprovecho para pestañear, lo que no es poco y me da la esperanza de lograr moverme lo suficiente dentro de unos minutos como para limpiar el repugnante panorama que dejaste de recuerdo. Y ese hedor, que me revuelve las tripas, que me hace dedicarte el peor de los deseos, la más fatal de las maldiciones.

Debo aprender gitanería básica, vudú, al menos un cursillo de descuartizamiento fácil para el hombre moderno. Con miras a tu próxima visita, digo. Te espero mañana a las siete.

Puede sonar trillado gritar/escribir/citar/repetir un "nunca más" hoy 24 de marzo. Pero hay que hacerlo en un acto, en una reunión, en un blog, en una red social. El dolor propio y ajeno no queda banalizado porque se escriba en lugares donde conviven lo relevante con lo descartable.

Sepamos quienes fueron, qué hicieron y qué siguen haciendo. Busquemos, leamos, tratemos de entender, de interiorizarnos. Sepamos de qué se trata y por qué pasó lo que pasó. Pare que no pase nunca más.

Acá un par de links y un documento que pinta un poco lo que fuimos, fueron, somos y son.

* Perpetradores y beneficiarios del golpe (publicado en Crítica. 24/03/10) leé

* Ausencias. Blog del libro y la muestra de Gustavo Germano. Una foto sacada hace treinta años y otra similar hoy, con un protagonista menos. mirá

* Carta abierta a la Junta Militar, por Rodolfo Walsh. Fue su último testimonio antes de que la dictadura lo asesinara en una emboscada. (24/03/1977) leé

* El mismo día en que Walsh se jugó la vida con su carta abierta, la Sociedad Rural publicó una solicitada a favor del gobierno dictatorial. Acá la tenés:



* Sting & Peter Gabriel. Ellas bailan solas. Estadio de River. Gira Amnesty 1988.

Charly García & Fito Páez. Luna Park. 19/03/10. Desarma y Sangra.